... mas a tristeza é minha_
a outros oferto o canto matinal, o vôo,
o verso.
Enquanto reservo para mim a hora fria,
a nuvem distante.
A tarde, eu sei, é ausência e no seu fosco,
brilha o que tenho de mais puro
e esquivo.
Que outros devassem o riso, a alegria;
que outros comemorem suas festas:
eu retomo com humilde paciência,
a tarefa de olhar o mundo,
dissimulando os olhos.
E nem a memória permita o acervo inútil,
das palavras ouvidas, dos actos vistos;
mas escoe tudo isso para uma região,
de onde os pássaros não voltam.
A minha alegria
é não possuir nada.
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